Hace mucho que la necesidad de soltar la mano para dejar acá toda la porquería que me consume, no aparecía. El bloqueo del escritor, le dicen, pero yo no soy escritora. Solo me gusta ver las grecas, que no puedo llamar caligrafía, aparecen en las hojas. Es fascinante cómo se impregnan la tinta. El pensamiento se queda acá en una suerte de pequeña inmortalidad de lo que se supone que soy.
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Formas de gritar tu nombre
Hace unas semanas preguntaba en mis redes sociales a las mujeres que tengo como contactos sobre cómo gestionan el miedo de vivir en este país. A mí, ya me está sobrepasando. Una no es tan consciente del impacto que tiene en nuestras vidas esta violencia, va escalando. No solo se queda en los horribles titulares de los periódicos que nos replican el mismo mensaje: no eres libre.
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Acompáñame en días fríos
Ilustración de Karina Muscarina De niña me decían que los dulces se tenían que consumir de forma moderada. Nunca sentí un estallido de sensaciones con otros dulces, pero me gustaba saborear tonos artificiales, preguntarme cómo los crearían y por qué sabían a algo que no podías describir.
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¿Cuándo volveremos a vivir?
It’s times like these you learn to live again Cuando era más joven alguien me preguntó: “¿por qué te gustan los conciertos? Están llenos de gente, el sudor, la cerveza, los empujones para que no veas bien el escenario. No, son demasiadas molestias”.
En otra ocasión una jefa que tuve también me preguntó si tenía alguna religión o creía en alguna deidad y concluyó diciéndome: “…o ¿tu crees en el rock?”. Ninguna de las personas que me rodean se explican como alguien que llega a ser tan huraña, reservada, callada, que no le gustan las fiestas, las bebidas alcohólicas, que no baila; le encanta ir a lugares tan concurridos, llenos de alcohol, donde la música retumba en tus oídos hasta dejarte un zumbido toda la noche.
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Objetos Perdidos 